de l'aube au crepuscule

Le lieu ne se visite qu'à reculons. L'étrangeté des matins calmes s'ébroue dans les consciences froides. Il y a de l'hiver agrippé à la roche. L'usure des âges s'exprime dans les rides d'un ciel à jamais éternel...

A trop visiter l'intérieur de soi-même, nous parvenons parfois à oublier que l'univers n'existe que pour s'effondrer. Les déambulations sauvages permettent, quelquefois, d'appréhender l'infini au milieu des embruns...

A regarder d'un peu plus loin, Tournant le dos à l'horizon, Pour soi, ne plus être qu'un point, La clef qui ferme la prison, Et marcher dans les courtes dunes A la recherche de son astre, Lorsque les poussières de lune Egrènent nos vierges désastres....

Point de chute d'une envolée lyrique... Regard sur la croisée des chemins. Suggestion partiale des retours sans lendemain. La curiosité de marcher en arrière qui monte à la gorge, alors que les yeux sont frappés par des souvenirs aussi crus que des langues...

Il reste les empreintes fragiles des marins montant, pieds nus, la Vierge, soutenue sur leurs épaules, le long du chemin du Calvaire. Il reste les souvenances mobiles des prières profondes comme des soleils coupables de brûler le regard des enfants. Il...

Place De Gaulle. Antibes. Jadis, lieu de rassemblement de la déconstruction futuriste. Anciennement, zone de non-droit pour les abeilles en mal de vivre. Bientôt, désastre citadin où règne la clémence bourgeoise des arpenteurs de silence. J'étais là-bas,...

Tous les jeunes du quartier de La Fontonne (qui est devenu ''Azur Ville'' à la fin des années 80, sans que l'on sache vraiment comment et pourquoi) peuvent venir à la MJQ, c'est-à-dire à la Maison de Jeunes de Quartier, histoire de passer un peu de temps,...

Marcher, semelles au vent, la tête dans des nuages d'arbres, et se perdre à l'orée des rumeurs citadines...

Comment ne pas s'extasier devant la pizza d'Olivier ? Existe-t-il encore des âmes chafouines qui songent qu'une pizza doit être de confection médiocre, c'est-à-dire dont la pâte est à ce point fine qu'en la pliant en quatre, on la met dans la dent creuse,...

Le mystère des rumeurs qui deviennent des bruits. La clarté des bruits que l'on transforme en musique. La douleur d'être prisonnier dans un galet floconneux.